СтЫхЫ.
Выдалась весьма занятная неделька. Побывал почти везде, где только можно, кроме загса и морга.
В результате из старых зарисовок и новых строк сложилось ЭТО. Графомания, она графомания и есть. Но выбросить всё-таки жалко. Может, кто заценит. Итак, Пьеса в стиле Аримана. Часть 0: И пришел Пророк. О, наконец-то ты прозрел! Увидел славы начинанье, И мыслей доблестных удел. Там принципы мировозданья! Конечен путь, конечна мысль, Но бесконечно лишь прозренье, И жизни бесконечен круг... А славы призрачно горенье! Хотя отрадно иногда Считать найвысшим во вселенной, Того, кто нижe, чем червяк, Чернее непроглядной черни. И честь? Бессмыссленна она, Когда руля нет и ветрила, Идеи нет! А иногда- И чести нет. Даюсь я диву... Часть 1: Властитель простирает длань. Молчи, старик! Твой кончен путь! И идеалы твои дики! Времен назад не повернут Твои слабеющие крики. Ты был пророк, ты был мудрец, Но Время так песку подобно: Не вспомнит скоро человек, Как звать тебя: и то природно! И смерть твоя лишь подтвердит Идею вечную, прямую: Жизнь- это память, Сила, Власть! И лишь о ней богов молю я... Часть 2: Не скрыться от дани Смерти. Молчи уж, жалкое созданье! И ты, старик, умри скорей! Мировозренье, Мирозданье, Какая чушь, ей-Богу, ей! Что Власть? Я властвую над Смертью, Ну и неужто счастлив я? Вся власть, когда ты мертв, поверьте, Слабей усохшего ручья! Живи и пой, пока живется, И слушай трели певчих птиц. Когда же нитка оборвется, Падешь и сам пред мною ниц! Часть 3: И Ночь скрывает предгорья. Здесь слышен скрип песка и стоны вен Покосившегося бетона. Здесь тяжко давит бремя мертвых стен: Нет свободы, нету дома. А там течет река И воздух свеж и чист. И в небе облака, Дрожит зеленый лист. И ветер далека Несет благую весть: Пусть доля нелегка, Но счастье где-то есть... Здесь черный смрад страданий всюду, Крик потерь. Здесь алый пыл борьбы безумья, Боль царит теперь... А там дыханье ветра, Птицы на крыле. А там нас ждут и верят На земле. А там печаль и радость, А там бескрайний свет. Тебе туда так надо... Тебя там нет. Часть 4. Но Утро ступит на землю. Как краток миг прозренья в этом мире, Как глубока в нем тьма бездумных дел! Мочите, господа, свои мозги в сортире: Они лишь мертвый груз для бренных тел, Ведь разум- мертвый груз для наших тел! |
Мощно !
Пошел осмысливать... |
подвис...
|
ммм... вам бы почитать Франсуа Вийона... тематика очень похожа...
а в целом - мне понравилось, местами... только иногда очень трудно прочесть: не по размеру идет... а еще есть? |
Дипломата талант. Все больше утверждаюсь в этой мысли :)
Многогранен, как стакан ! :super: |
симпотично, малопонятно для обычного смертного как я.
|
Спасибо!..
я даже не думал, что кому-нибудь придется по вкусу... :) 2Тормоз: /типа ёкспромндт/ Я был, как стакан многогранен И мутен я был, как стакан. И внешне, и внутренне странен, Мечтал о ветрах, истукан. И грань моя каждая в общем Сиять не хотела, увы! Стакан- не брильянт короче. Но я не печалюсь. А вы? :-))) |
Дипломат, жжОшь !!! :super: :super: :lol: :lol:
|
уваааааааааа мы тоже не печалимся, здорово. читать было интересно.
а чем была обусловлена столь насыщенная забегами неделя? |
Часовой пояс GMT +4, время: 23:45. |
vBulletin® Version 3.6.5.
Copyright ©2000 - 2024, Jelsoft Enterprises Ltd.
Перевод: zCarot